„Aš noriu žinoti gaisrus, kuriuos sukelia tavo rankos …”
Barbara Jane Reyes „Buvusi aktorė, Ieva implores“
Šiąnakt, kaip ir kiekvieną vakarą, ji šypsosi atsidarius durims. Jos rankos kilpa per tavo kaklą; ji pasilenkia ir atremia galvą į tavo skruostą. Ji pažvelgia į krepšį tarp jūsų. „Ar tai man?”
Ji jau žino atsakymą, bet: „Taip, mano brangakmenis“.
Šį kartą tai keturi auksiniai mangai ir krūva lakanų bananų, kuklių ir saldžių. Ji pakelia mangą prie mėnulio šviesos lopinėlio, paversdama jį šviesiai sidabriniu. „Iš ko?”
– Aba Ignayon.
– Kuris jis?
„Tas, kurio smakras labai kvadratas. Jo galva yra kaip dėžutė “.
Ji juokiasi; jos juokas nuramina mazgą, veržiantį krūtinę. Artėjant jos šešioliktajam gimtadieniui, piršlių skaičius auga kiekvieną dieną. Jie kilę iš tolimesnių kraštų, vis tolimesnių krantų. Jų atnešamų dovanų daugėja, jos būna įmantresnės. Jiems skiriama auditorija popietei, diskutuojant su jos tėvais. Kartais jie užrišami akimis ir nunešami į tamsų kambarį, kur jie atsiklaupia, laukdami kančios, kol galiausiai jiems leidžiama žvilgtelėti. Sėdite su Anyagu kitoje sienos pusėje ir stebite, kaip ji sulaiko juoką, o ji atsargiai stumia mažiausią pirštą pro medyje iškirstą skylę. Paprastai yra stiprus kvėpavimas kitoje pusėje. Tada jūs abu laukiate kvatodami, kol pagaliau užsidaro durys, ir jūs sukrėtate vienas kitam, išsiverždami kikenant.
Dalis jūsų skausmo kyla dėl nežinojimo, kas bus, kai ji ištekės. Ar ji pasiliks čia ir taps kaimo panele? O gal ji išvyks pas jį į kokią tolimą vietą, kur tu nebegalėsi būti jos gyvenimo dalimi? Šios mintys jus persekioja labiau nei jums rūpi prisipažinti. Norėdami išsiblaškyti, apžiūrite jos audimo pažangą per savaitę. Spalvingas gobelenas tik prasidėjo: moters, plikų pečių, įspūdis.
– Sirena?
– Mm-hmm. Ji paima bananą ir nulupa. „Aš svajojau apie vieną”, – sako ji. „Ji taip mielai dainavo Buyi-Lahin dainą. Kol vyrai irklavo artimai valtimis … “
– Svajoji apie vyrus dabar?
Ji gūžteli pečiais, kalbasi kramtydama. „Ir kodėl gi ne? Jie tik žmonės. Tu žinoti vienintelis mano matytas vyras yra mano tėvas, todėl turiu įsivaizduoti. Bet kokiu atveju, jie nesiskiria nuo moterų, be to, kas yra tarp kojų “. Ji snickers. Jai vyrų kūnai juokingi. Ji, žinoma, niekada neturėjo pagrindo jų bijoti, o tai yra palengvėjimas. Bet visa tai gali pasikeisti, vieną dieną ne per toli nuo dabar. Jūs nusprendžiate, kad jos smalsumas yra geras dalykas. Tai gali palengvinti vestuvių naktį. Ji tęsia: „Tai buvo keista; mano svajonėje Buyi-Lahinas buvo ne vyras, o moteris be plaukų, važiavusi tamsaus vario lazda … “
Kol ji pasakoja apie savo svajonę, jūs renkate medžiagą maudynėms: švarius drabužius, lygų akmenį kojoms ir alkūnėms šlifuoti, kokosų pieną plaukams, druskos kristalus ir vidurnakčio audinį, kuris apsaugo ją nuo regėjimo, net jei niekas nedrįsta. ateiti prie upės, kad jie nebūtų užmušti už klaidžiojančias akis. Jūs pats laikytumėte peilį, perkirptumėte jiems gerklę, išplėštumėte akių obuolius, iš dalies dėl to, kad tai jūsų pareiga: ji yra jūsų rankų darbas, kaip ir jos šeimos. Ir iš dalies todėl, kad tu ją myli, nepaisant visų tavo pastangų to nedaryti.
Jai tai nelengva, bet tau sekasi sunkūs dalykai.
– Ar tada maudysimės?
Ji linkteli ir uždengia šydą ant galvos. Jūs sekate ją žemyn jos bokšto laiptais į ramią naktį lauke.
Kai tavo mama buvo mergaitė, dar buvo du mėnuliai. Kaip Bathalos akys, ji sakydavo, dirbdama ilgą ašmenį virš savo ugnies. Jūs visada įsivaizduojate motiną vienodai: prakaitas spindi ant jos antakio, garbanos prigludusios prie kaklo ir skruostų, kibirkštys šoka ant alkūnių. Prie jos gerklės žvilga amuletas, kurį dabar nešiojate. Ant tvirto kaklo tai buvo panašiau į smaigalį, ryškus pakabukas, atspindintis kalvės ugnį. Koks malonumas buvo pakelti akis į viršų ir pamatyti juos abu, užtikrinimas, kad viskas saugu; kad mūsų nepamiršo dievai.
Ir? Kas nutiko?
Vieną naktį, kai abu mėnuliai švytėjo ryškiai ir gražiai, atėjo jiems: Mėnulio valgytojas, iškilęs iš vandenyno, dejuodamas, kylant virš žemės. Medžiai purtėsi ir sprogo jėga nuo mušamų sparnų. Jame buvo eilės ir sidabrinių dantų eilės, kurių kiekvienas buvo toks pat didelis kaip rieduliai, išklijuoti Amano Puli urvus. Jos juostą primenanti uodega buvo dantyta krašte– čia motina pakelia galandamą peilį, keteros mirksi kaitrinėje šviesoje –ir jis iškilo iš siaubingo zigzago iš vandens. Kai jis mirgėjo, ant mūsų ryžių košelių, mūsų namų, krito druskingo vandens dušas. Dienomis po to, kai viskas kvepėjo sūdyta žuvimi. Mūsų oda, plaukai. Mūsų rankos.
Jūs pašiurpote nuo tokios didelės burnos, kad vienu metu galite nuryti dešimt jūsų.
Pakilo ir kilo. Tai buvo kiekvienos spalvos. Mes stovėjome persimetę – negalėjome judėti, nesugebėjome jo sustabdyti. Jis nuskandino žandikaulius į vieną iš mūsų mėnulių, kuris dingo gerklėje. Mes matėme, kaip mūsų mėnulio forma ritasi per begalinio pabaisos kūno ilgį, šviečiančią per tas milžiniškas svarstykles, tuo tarpu pabaisa juokėsi – juokėsi kaip riaumojimas -, nes iš žemės vaikų jis atėmė kažką brangaus, ir tai buvo skanu: mūsų mėnulis, mūsų kančia. Jo puikios oranžinės akys treniravosi kitą mėnulį …
„Mūsų mėnulis”, jūs kvėpuojate ir žiūrite pro langą, net jei jis yra dieną.
Taip, mėnulis, kuris lieka su mumis. Nes ką tik suvalgęs kitą mėnulį, žvėris jau jautė, kaip jis ištirpsta, kaip ir šeši, kuriuos prarijo jūsų protėvių laikais … Jo alkis buvo nepasotinamas ir mūsų mėnuliai niekada neturėjo trukti už dangaus. Jis nuleido dantis į paskutinį, paskutinį mūsų mėnulį, o širdis pasiglemžė krūtinę, nes kiekvieną saulėlydį mes greitai būsime įmesti į tamsą …
Tada įvyko trys dalykai vienu metu. Giesmę skandavo kaimo kunigės, tarp jų ir jūsų prosenelės. Jų balsai, įtempti per paniką, pakilo kaip pjaunantys peilius, o pagal pikį bakunawa blanširavo, didysis mėnulis išlindo iš žandikaulių. Kaimo kariai ėmė svaidyti ietis į žvėrį. Skanduojant, kai kurios ietys rado savo žymę ir pervėrė bakunawa šoną. Bet kokį mažą efektą jis turėjo! Bakunawa tik riaumojo ant mūsų, garsas, kuris vis dar skamba manyje ir šiandien (čia jos akys skysta, nors ar nuo kylančių dūmų, ar nuo prakeiktos nakties atminties, tu nežinai. Ji mirksi ašaromis, nes jos rankos niūrios, ir tęsia toliau). Tai privertė sustoti ne ietys ar magija, o aukštas, aiškus Hugan-an, išlindęs iš jos namų, visų šokas, balsas.
„Hugan-an“, mūsų brangus brangakmenis. Pasakų grožio Huganas. Tai buvo pirmas kartas, kai kuris nors iš mūsų ją matė – tuos, kurie nėra jos šeimos nariai. Nes ji buvo binukotė, apsaugota nuo gimimo, apsaugota nuo žvilgsnio, kad būtų tokia gryna ir netepta dovana vienam vertingiausiam piršliui …
Ji dainavo dainą, kurios mes neatpažinome, žodžiais, kuriuos ji sugalvojo, žodžiais, kurie nebuvo perduoti iš mūsų protėvių: palikite mėnulį, palikite mano žmones, o aš būsiu jūsų nuotaka, Mėnulio Valgytoja, jei jis norės tave. Ji nuėjo smėliu link kranto linijos, o kunigės nustojo daužyti gongus ir kulintangas ir sulaikė kvėpavimą. Jos tėvas pabėgo iš savo namų ir šaukė, kad ji grįžtų. Bet ji buvo tokia tikra, buvo nepalenkiama.
Mėnulis išėjo iš gyvatės burnos, įsitaisė danguje, ryškiai spindėdamas, kol jis balandžiojo, ir paėmė Huganą į žandikaulius …
Kaip mėnuliai, ji kibirkščiavo dingdama gerklėje. Žvėris pabėgo atgal į jūrą. Pagaliau mes sužinojome savo mėnulių gyvybės palaikymo paslaptį, kai jis jau paėmė šešis. Ir jis niekada negali imti kito, jei tik ji yra jo nuotaka …
Bet kaip jos tėvas verkė! Nepaisant visko, ką jam davė kaimas, niekas niekada negalėjo kompensuoti šios aukos, ir jis netrukus mirė nuo širdies skausmo.
Ji nustoja dirbti peiliu ir nuleidžia poliruotą plieną. „Aš meldžiuosi, kad tai neįvyks tavo gyvenime”, – sako motina. Ji kalba apie Mėnulio valgytojo sugrįžimą ir binukoto praradimą. Baigusi popietės darbą, ji kreipiasi į jus. Nė vienas iš jūsų nežinote, kad vos po kelių mėnesių ji bus mirusi nuo kraujo ligos. Jūsų gyvi giminaičiai iškeis jums monetą, o jūs tapsite tarnu vieno tokio brangakmenio namuose. Linkteli ir prispaudi galvą jai prie krūtinės, kvėpuodamas jos kvapu: dūmais, komfortu, niekada nepalikusiu liūdesiu.
Jūs padedate Anyagui nusimesti drabužius prie upės: pirmiausia nusegate perlamutrinius jos viršaus segtukus, tada – sijono kabliukus, minkštus austus apatinius drabužius. Jūs padedate juos ant žolės, o ji nuima auskarus, spaustukus plaukuose, karolius su dviem plonomis auksinėmis pynėmis. Juvelyriniai dirbiniai iš jos šeimos – kol kas neleidžiama dėvėti piršlių dovanų. Jos mama tokias aukas laiko padėkliukuose, sukrautus į valgomojo spintelę. Lanzonų dydžio perlai, žali brangakmeniai, imituojantys amžiną vandenyno gelmę, dramblio kaulo spalvos, supjaustyti sudėtingais žvaigždžių peizažais. Ir laiškus, meilės eilėraščius, kuriuos maloniausia ar drąsiausia iš jų skaitai jai vakarais. Tai įdomus žaidimas: jūs pasirenkate žodžius, kurie, jūsų manymu, privers ją įsimylėti jums labiausiai patinkančius piršlius (kaip jūs negalite teisti, net žinodami, kad tai ne jūsų vieta?). Tu skaidi jas jai kuo mieliau, bet ir lengvai. Tavo kaltė ir gėda susilieja su pavydu, tačiau niekada neleidi, kad tai nutekėtų pro tavo balsą.
„Man tas vienas patiko”, – sako ji kartais. Kartais ji nieko nesako.
Kartais ji stebėdamasi nusišypso tau, o kažkas tavo odą sugalvojo, netikra būtybė, turinti per daug kojų.
Kas būtų, jei jūs jai parašytumėte savo laišką, kad tik pasakytumėte, kaip jaučiatės? Niekas nežinotų. Bet tu negali prisiversti to padaryti. Kokia tai būtų nauda, net jei ji kreiptųsi į jus ir pasakytų: Man tas vienas patiko?
Jūs negalite įsimylėti savo brangakmenio. Jūs visada tai žinojote, bet niekada nesvajojote, kad tai bus problema. Kiekvieną kartą, kai manote, kad jums pavyko išvengti savo jausmų, jie plūsta atgal. Šypsena, žvilgsnis, aštrus žodis: adatos prie širdies, tokios aštrios ir kandžios, tarsi būtum iš tikrųjų įgėlusi. Jūs lieptumėte jai nustoti tai daryti jums, bet ji to nenori, net nežino. Jūs ją pažįstate, kaip niekas kitas, ir tai kelia gėdą; šios žinios neturėtų priversti jos mylėti.
Anyagas brenda į upę. – Gah! ji sako. „Šalta.”
– Jūs visada taip sakote. Išskleisite audeklą ir žengsite į upę, iki kulkšnių, ir palaukite.
Po akimirkos ji sako: „Dainuok man?“
„Anyagas…“
„Man nuobodu.”
– Tik tada, jei tai duetas. Žaidžiate su savo jausmais, peržengiate ribas, ką galite pakelti. Neapgalvotai pradedate dainą apie tris kvailas beždžiones, besipliuškenančias upėje, ir vėžlį, kuris juos visus pergudrauja. Anyagas prisijungia grodamas beždžionės kūdikio aukštomis dalimis ir murkiančiu vėžlio murmėjimu. Po paskutinės eilutės tu juokiesi, tikėdamasis, kad ji prisijungs. Yra pauzė, dėl kurios tavo širdis praleidžia – tada ji pagaliau tai daro.
„Ta daina niekada nesensta, ar ne? Mes tai dainuojame metų metus “. Ji duria tave per audinį. „Aš baigiau.”
Apklijuoji audeklą aplink ją. „Kai kurie dalykai niekada nesikeičia.”
„Taip. Kai kurie dalykai ilgai ir ilgai išlieka nepakitę “. Ji atsidūsta. Štai: nuo to momento, kai ji pasakė man nuobodu, to tikėjotės. Kokio ilgesio ji turi turėti, norėdama pamatyti daugiau pasaulio, užuot buvusi uždaryta. Nei saulės, nei kitų žmonių, nei laisvės klaidžioti savo kaime, išskyrus naktis, kai jūs budite. Jos narve yra bokštas, o tu jo sargybinis – ar tai drakonas, atbaidantis visus, kurie ateina jos išvilioti?
Tai jūsų pareiga, bet kartais susimąstote, kiek iš tikrųjų padarote žalos. Jūs suprantate, kodėl ji norėjo daugiau nei šis, todėl sakote: „Viskas pasikeis pakankamai greitai. Iki jūsų pristatymo liko tik kelios savaitės. Esu tikras, kad jūsų būsimas vyras parodys jums daugiau pasaulio “.
– Tiesa, – sako ji. Tame yra begalė nepasakytų dalykų tiesa. Mintyse juos suriši: jaudulys, noras, rezignacija. Viltingumo gija – ne, tai tik tavo paties viltis. Be perspėjimo ji klausia: „Ar mano santuoka tave pradžiugins?“
„Tavo laimė yra mano laimė“.
– Tai nėra atsakymas, Amira. Ji skamba šiek tiek peikdama, o jūs juokiatės ir sakote jai, kad tai tiesa, nepaisydami, kaip skauda širdį ….